Parábola y palabra
La filosofía y la poesía trabajan esencialmente con la palabra.
La primera, acaso de modo más amplio, centra su mirada, mejor dicho su voz, en el espacio, en la arquitectura; la segunda, se relaciona íntimamente con las matemáticas, rimas, acentos, métrica, para pasar a la música: el poema es música. Hasta aquí, nada nuevo he dicho sobre poesía y filosofía.
La palabra es un trazo del pensamiento, pero no siempre es una consecuencia. El poeta y el filósofo utilizan este instrumento como medio de perduración. El vate, para responder a la siempre posible novedad del mundo; el pensador, para contestar en conformidad de la perenne antigüedad: “la poesía realizaba lo esencial del tiempo”, habría dicho Antonio Machado para poner a dialogar ambos conocimientos.
No son pocos los filósofos que han intentado el poema: Heidegger, Hölderlin, San Juan de la Cruz, Unamuno, Santayana, María Zambrano. En México, Jaime Labastida ha ejercido esta simbiosis en su obra. No son pocos los ensayos literarios que ha realizado con un marco teórico nacido en la narrativa filosófica, es su palabra-parábola, cuyo radical es el mismo en latín.
No es Jaime Labastida poeta de mayorías. Seguro no quiere serlo. Ensayos, libros de poemas y artículos periodísticos componen, en su mayoría, su suma literaria —no abarco su labor como director de la academia de la lengua y los trabajos que de ella resulten—. De la lírica han nacido libros extraordinarios como Las cuatro estaciones y Obsesiones con un tema obligado, acaso sus mejores trabajos poéticos, muy distantes de los incipientes El descenso y La feroz alegría, donde el verso extendido otorga al poema una respiración de denuncia, acaso de inacaba palabra. Estos últimos los compone entre los 21 y 26 años, bajo la tutela de Agustí Bartra y la sombra de La Espiga amotinada.
En esos primeros años de creación, fue consolidando su formación de filósofo. De esta labor, destacaré dos textos que colindan las orillas del rigor científico, el cuestionamiento de la filosofía salpicado con la tinta de la ficción: “La lengua científica” y “Conocimiento elíptico”. Sin dejar de lado la prosa del escritor, Labastida revive cuestionamientos platónicos, socráticos y tira los dados que van cambiando la numerología de pensadores como Leibniz, Rosenblueth, Kant, de quien era un gran lector, y Hegel.
Al ensayo literario, Labastida le ha otorgado muchas horas de trabajo. Sin alarde ni alabanza, considero “Muerte sin fin, una contrateodicea”, dictado por vez primera en una ponencia en 1992, uno de los estudios más acabados e iluminadores sobre el poema de José Gorostiza. En este, Labastida no regala ni un centímetro para el aplauso injustificado e institucional. Va verso por verso, palabra por palabra y silencio por silencio tras una interpretación eficaz. Desde su libro El amor, el sueño y la muerte en la poesía mexicana, publicado por primera vez en 1969, había dedicado una obsesión a este poema.
Regreso a su trabajo poético. En De las cuatro estaciones, Labastida alcanza momentos del lirismo propios de la poesía del siglo XIX, acaso de Mirón o Velarde: “El ala luz de la paloma leve/ silba un látigo dulce/ y aroma el aire el vuelo”. En su poema “Luz”, de Obsesiones con tema obligado, declara principios: “Ciego de nacimiento, me escandaliza el tacto…/ Ciego de luz, observo sólo esta nada, deshecha por los dedos de la oscuridad y del llanto”.
Me parece que Labastida pelea en cada poema porque el sesudo pensamiento del filósofo no empañe el tacto del poeta, asunto de importancia para el poema. Evita que la vigilia ensombrezca la ensoñación, pero no por eso cede ante la dionisiaca mirada de un vale enamorado.
Más cercano a Valéry, Sor Juana, en el Segundo sueño, y Gorostiza que a Machado o Quevedo, Jaime Labastida estará cumpliendo ochenta años en 2019 con la palabra y la parábola.
HASHTAG. Siguen los muertos y persisten los miedos. Cerca de seis mil cuerpos sin identificar en el país, a decir de la investigación que lanzó ayer Excélsior en su nota de ocho. La muerte nunca había estado tan presente en nuestra nación: por camiones, en calles vecinas, en las manos del compañero de cuarto, por entre nuestra misma familia. Se han desbordado los cadáveres, estos arroyos de sangre y fluidos anegan un país que sigue ilusionado —y por qué no estarlo— con una cuarta transformación. Algo nos sacude, pero ya no sabemos cómo nombrarlo: corrupción, violencia, impunidad, política, realidad, muerte, indiferencia…