Los descastados

En el siglo XIX, descastado era una ruda ofensa que calaba en lo más hondo del honor y de la dignidad de las personas. Se refería a aquellas que carecían de linaje, de casta; polvo venido de otras tierras, palabra dura, pariente de bastardía. Con los siglos, el linaje vino a menos, todavía hay quien lo resguarda y no faltará la tía Maruca, de esas que todos tenemos alguna, que no se le olvida que es una Rodríguez-Pérez y Sololoy… pero el resto que va, nos conformamos con saber quiénes fueron nuestros padres y, con suerte, nuestros abuelos. Como decía el Quijote en uno de sus raptos adelantados de modernidad: “No es con quien naces, sino con quien paces". Los descastados somos nosotros, los hijos de la modernidad, aquellos a los que Luis Donaldo —sí, el mártir para todo uso— decía que éramos los hijos de la cultura del esfuerzo y no del privilegio; los que llegamos a las ciudades de los pueblos ignotos de las provincias; que fuimos a escuelas públicas y privadas pagadas con esfuerzos sin número, con becas obtenidas y sostenidas con desvelos; esos somos, sin drama, nomás pura descripción. Señoras y señores, respetable público, somos los clasemedieros.

Somos los que nos organizamos cuando nada sale porque no tenemos tiempo de esperar a que a los gobiernos les salgan las cuentas y los proyectos, esos que ve usted aprendiendo en cinco días a usar la internet para ofrecer nuestros productos y servicios, que corremos al teléfono para intercambiar publicidad con los amigos y los colegas, que aprendimos a comprarle al productor directamente para ayudarle a que no quiebre su negocio y para ahorrarnos unos pesos porque, de todos modos, por muy a distancia que sea la educación, nos sigue costando; los que protestamos y mentamos madres porque somos los que estamos fuera de la estadística, es decir, a los que no nos tocan los apoyos porque no estamos ni hasta arriba ni hasta abajo y, en esta dorada medianía, hay que rascarse con nuestras propias uñas; ya verán ustedes, no tenemos tantas influencias para negociar con la ley, ni pertenecemos a las huestes corporativas de ningún partido, salimos sobrando a la hora de los arreglos cupulares, pero somos los votos que le faltan al candidato puntero, que hacemos los cambios cuando ya nos hartamos, que le buscamos nuevas formas de representación y que estamos empezando, en esta contingencia que se nos hace eterna, a encontrar los caminos que nos permitan mantenernos y seguir construyendo nuestros sueños de mantenernos en la clase media y jalar hacia arriba a quienes más podamos.

No somos fifís, pero entre los nuestros hay quien sueña con serlo y, aunque le tome tres generaciones, tiene derecho a luchar por ello; tampoco vivimos en la miseria, pero hay veces que no llegamos a la quincena y nos juramos que no nos volverá a pasar, trabajamos y nos las ingeniamos; somos los que, como un extraño Proteo, en 1968 empujamos el tren de la democracia, en 1985 salimos a la calle con una pala y unos guantes y aprendimos que podíamos levantar la frente por nosotros mismos, que en 1988 pusimos las reglas y para el 2000 por primera vez llevamos a la Presidencia a la oposición.

Hace algunas semanas me preocupaba el hecho de que la desinformación y los mensajes contradictorios, sumados a las protestas por la violencia policiaca, el aumento en la que siguen sufriendo las mujeres, la falta de claridad en los apoyos económicos, aumentará la brecha entre el gobierno y los ciudadanos, hoy creo que el tren ya se puso en marcha y que no habrá manera de pararlo, que de nuevo, como decía mi abuela: al buen entendedor pocas palabras bastan, la organización ciudadana está cocinando cambios en la estructura de nuestra sociedad y en nuestra forma de ver la vida colectiva.

Así pues, mucho gusto, somos los hijos de Diego Rivera, de Juan Soriano, de José Luis Cuevas, todos clasemedieros también, como González Camarena y nosotros no somos el futuro. Somos el presente.