Estallido en el Puente de la Concordia: cuando el barrio conjuga el verbo ayudar

Yo ayudo. Tú ayudas. Ella pasa una cubeta. Él carga una garrafa. Ellos, todos, se movilizan sin pensarlo.

La explosión de una pipa de gas LP bajo el Puente de la Concordia, en Iztapalapa, convierte la tarde del 10 de septiembre en una escena de película de desastre: fuego abierto, autos calcinados, columnas de humo que se alzan por encima del Periférico Oriente y decenas de personas corriendo, buscando salvar la vida o salvar a alguien más. El saldo aún se actualiza: varios muertos y al menos 19 heridos graves trasladados a hospitales de la capital, de un total cercano al centenar de afectados.

Pero apenas unos minutos después del estallido, mientras bomberos y rescatistas tratan de controlar la fuga, los vecinos ya están en acción. Sin chalecos, sin radios, sin protocolos. Con lo que tienen a mano.

El impulso solidario no se apaga. Decenas de personas se organizan con botes, cubetas, tambos y garrafones para abastecerse de agua. Frente a una barda de block, sobre el asfalto aún caliente, hombres y mujeres llenan recipientes mientras otros parten corriendo hacia el sitio del siniestro. Nadie da órdenes. Nadie pide permiso. Simplemente lo hacen. Se trata de extinguir el fuego, de apagar los autos que siguen humeando.

Las escenas se repiten una y otra vez: hombres con el rostro cubierto arrastran cilindros de gas lejos de los vehículos incendiados, vecinos cargan garrafas entre el humo, y cadenas humanas improvisadas —brazo con brazo— llevan líquidos o herramientas donde se necesitan. Todo en medio del riesgo, sin saber si una nueva explosión puede ocurrir.

No solo se trata de apagar el fuego. Se rescatan perros, aves, gatos. Se acompaña a heridos. Vecinos se movilizan hacia hospitales con agua, comida, cobijas, mientras otros buscan a sus familiares entre listas incompletas. Algunas de esas historias circulan en redes, no por morbo, sino para coordinar ayuda y ubicar a los lesionados.

Las imágenes son claras: una cadena humana de mujeres y jóvenes pasa una caja de cartón entre la multitud, bajo la noche iluminada por luces de emergencia. Dentro, no hay equipo ni herramientas, sino tortas y comida preparada para alimentar a policías, rescatistas y brigadistas que llevan horas sin parar. Una de ellas voltea a la cámara un instante —no por protagonismo, sino por instinto— antes de seguir ayudando. Más adelante, otras mujeres cargan garrafones y mochilas improvisadas con botellas de agua, mientras policías y paramédicos tratan de ordenar el caos.

Por la noche, en los hospitales donde son atendidos los heridos, la solidaridad no se repliega. Afuera de urgencias, vecinos y voluntarios llegan con café caliente, pan, tortas y termos humeantes, no para los rescatistas esta vez, sino para los familiares que esperan noticias bajo la intemperie, muchos de ellos sin haber comido desde el accidente. No hay organización formal ni banderas, solo la voluntad de hacer más llevadera la espera. Porque también ahí, en el silencio tenso de una sala de espera, ayudar se conjuga en presente.

La escena deja una lección que se repite cada vez que ocurre una tragedia en esta ciudad: la respuesta ciudadana es instantánea, generosa y poderosa, pero necesita estructura. La gente ayuda porque es lo correcto, no porque sepa cómo hacerlo sin ponerse en riesgo. Las autoridades lo recordarán después: la solidaridad salva vidas, pero también puede poner en peligro a más si no se canaliza correctamente.

Aun así, lo que se ve en Iztapalapa merece contarse: un barrio entero que se echa a la calle sin pensarlo dos veces, que escribe la gramática del auxilio con cubetas, con pasos rápidos y con gestos silenciosos.

Hoy, ayudar también implica verificar la información, donar en canales oficiales, ofrecer lo necesario y acompañar a quienes sobrevivieron.

Yo ayudo. Tú ayudas. Ella corre con un bote… Y en ese acto, sin uniforme, sin cargo público, el barrio se vuelve brigada.

Una vez más.

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«pdg»