Canción de poder y miedo

                nada las puede vencer...”.

                Tyrion Lannister.

Y la historia fue la de la heroína que al paso del tiempo y conforme avanzó en su pelea comenzó a ser una amenaza, primero, para aquellos que le ofrecieron su apoyo y, al final, un peligro para todos. Entre las cenizas que ella misma generó, a centímetros de aquel, su anhelado trono, encontró la muerte cuando uno de sus aliados reconoció que, más que un cambio, la destrucción de la rueda que, decía, por años aplastó a tantos, lo que ofrecía era sólo una concentración casi unipersonal del mando, una determinación “redentora” cercana a la locura, una encarnación totalitaria del miedo. Lo que buscaba no era justicia, sino tener entre sus manos el poder con todas sus tentaciones, sin críticos, sin contrapesos, sin oposición ninguna, sin la objeción siquiera del sentido común. La utopía libertadora de Daenerys Targaryen, personaje que aquí describimos hace unos días, fue sólo un discurso perfectamente estructurado, al que ningún ejército pudo vencer; fue acaso una utopía que para encontrar el verdadero camino a la justicia, habría tenido que aceptar que antes que ella, el poder sólo tiene sentido cuando construye, no cuando incendia todo lo que hay a su paso. Porque ante los dilemas morales que aparecieron con su victoria, la Madre de los Dragones, primera de su nombre, simplificó las respuestas excluyendo a todos aquellos que presentaran o representaran objeción cualquiera a su dominio. La justicia sólo sería tal si emanaba de ella, de nadie más: “ellos no tienen derecho a decidir...”, fueron algunas de sus últimas palabras, cuando la cuestionaron sobre aquellos que tras darle su apoyo, ya temían por su futuro. La rueda que prometió destruir sólo habría encontrado una nueva dirección (y el miedo que es tan poderoso como las fauces de un dragón y la sed de un ejército de hombres castrados anhelantes de una venganza tan ciega como cegadora).